Toen hoorde ik het opnieuw.
Voetstappen.
Langzaam.
Van de bovenverdieping.
Ik verstijfde.
“Emily…?” fluisterde ik nog eens.
Geen antwoord.
De stappen kwamen dichterbij.
De trap kraakte onder elke beweging.
Mijn hart bonsde zo hard dat het pijn deed in mijn borst.
De deur ging open.
En daar stond hij.
Een lange, elegante man met een blik zo koud als staal.
Min-jun.
We keken elkaar aan zonder een woord te zeggen.
De seconden werden minuten.
“Mrs. Helen,” zei hij uiteindelijk rustig. “U had moeten bellen voordat u kwam.”
Mijn keel voelde droog.
“Ik ben hier om mijn dochter te zien.”
Een kleine glimlach verscheen op zijn gezicht.
“Uw dochter is in orde.”
“Lieg niet tegen mij.”
Zijn blik veranderde meteen.
Donkerder. Zwaarder.
“U begrijpt niet hoe deze wereld werkt,” zei hij.
Ik deed een stap naar voren.
“Ik begrijp één ding heel goed: ik heb mijn dochter twaalf jaar niet gezien.”
Stilte.
Hij zuchtte zacht.
“Moeders… altijd zo emotioneel.”
Hij kwam een stap dichterbij.
“U gaat nu terug naar de Verenigde Staten.”
“Nee.”
De lucht in de kamer werd zwaarder.
“Dan begrijpt u de gevolgen niet.”
“Ik begrijp ze beter dan u denkt.”
We stonden stil tegenover elkaar.
Toen glimlachte hij.
Maar dit was geen warme glimlach.
Het was een waarschuwing.
“Goed,” zei hij langzaam. “Dan mag u haar zien.”
Mijn hart sloeg een slag over.
“Maar alleen onder mijn voorwaarden.”