Még mindig hallottam, ahogy lélegzik, zihálva, a telefonhoz szorítva, mintha egy szövet lassan szakadna el. Aztán hallottam egy felszisszenést, egy elfojtott küzdelmet, majd a hívás megszakadt. Ott álltam, a fekete képernyőt bámulva, és egy fagyott érzés kezdett emelkedni a gyomromból a torkomig. Visszahívtam. Egyszer. Kétszer. Ötször. Tízszer. Minden hívás egyenesen a voicemailbe ment.
Remegő ujjaimmal felhívtam a 911-et. Elmagyaráztam a címet, a vezetéknevet, a vitát, a kiabálást, a múltat. A hangom öregnek, távolinak, haszontalannak hangzott. Mire letettem, már az asszisztált lakóhely folyosóján rohantam, éjszakai ruhámra kapott kabáttal és a táskámmal, ami a csípőmnek ütődött. Évek óta nem vezettem éjjel, de most egy szomszédom kocsiját vettem el, egy nőt, akinek a kezei ugyanúgy remegtek, mint az enyémek, amikor azt mondtam neki: „Ez sürgős.” Semmit nem kérdezett. Csak odadobta a kulcsokat.
A város majdnem üres volt. A közlekedési lámpák úgy tűnt, örökké változnak. Minden piros fénynél azt képzeltem, hogy Clara a földön van, vérezve. Minden kanyarban újra hallottam Julian hangját: „Képzeld, kit hívtál?” Amikor megérkeztem a felhőkarcolóhoz, két rendőrautót és egy mentőautót találtam az ajtó előtt, aminek ajtaja teljesen nyitva volt. Az portás azonnal felismerte, és elfordította a fejét, mintha többet tudott volna, mint amit hónapokig elmondott.
A liftben egy fiatal rendőrrel utaztam, aki hideg kávé szagú volt. Senki sem beszélt. Az ajtó nyitva volt. Az első dolog, amit láttam, egy vázát a bejárati falnak ütve. Azután a sötét cseppeket a márvány padlón. Vér. Nem sok. Elég.
Clara egy étkezőszékben ült, vállain egy takaróval. Széttört ajkakkal, megduzzadt arccal, a tekintete az asztalon egy üres pontra szegeződött. Egy mentős kis fényképet világított a szemeibe. Julian nem volt ott. „Hol van a fiam?” kérdeztem. A fiatal rendőr rám nézett, mielőtt válaszolt volna. „Elment, mielőtt ideértünk.”