Mielőtt átlépném ennek a műtőnek a küszöbét, ahol az orvostudomány már nem gyógyul és a pusztítás eszközévé válik, fontos kérésem van.
Ez a táborok csendjében megtört több ezer ember története. Ha úgy gondolja, hogy ismerni kell ezeket a bűncselekményeket, amelyek ellopták az egész generációk jövőjét, iratkozzon fel a tiltott titkos háborúk csatornájára. Kattintson a csengőre. Ne hagyd, hogy elfelejtsék a történelmet, és mondd el nekem a megjegyzésekben, Honnan nézed ezt a videót. Párizsból, Genfből, Brüsszelből vagy máshonnan? A jelenléted a tanúnk.
Most vegyél egy mély levegőt. Belépünk a 10-es blokkba, ahol nem öltek meg, de gondoskodtak róla, hogy soha többé ne élj.
Most már nem vagy férfi. 1. rész: az erősek kiválasztása.
Marcel volt a nevem. 26 éves voltam 1943-ban. Francia hadifogoly voltam, akit 1940-ben fogtak el az Ardennekben, majd két Szökési kísérlet után Stalagból egy büntető munkatáborba szállítottak Lengyelországba. Egy délnyugati ember voltam, egy borász fia. Olyan voltam, mint egy bika, széles kezekkel a Föld számára, szögletes vállakkal. Ez az erő lehetővé tette számomra, hogy túléljem a 3 éves éhséget és verést. És ez az erő okozta a bukásomat.
Október volt. A tábor jeges ingovány volt ólomég alatt. Egy képnek köszönhetően túléltem, csak egynek, Jeanne arcának, a vőlegényemnek. Jeanne várt rám Bordeaux-ban. A zsebemben, a Lambau kabátom bélésébe varrva, az utolsó levele volt, kopott, olvashatatlan, oly sokszor összehajtva és kibontva. Azt írta: “amikor visszajössz, lesz egy házunk tele gyerekekkel. Egy fiút akarok, aki a szemed és az erőd.”Ez a mondat volt az üzemanyagom. Köveket vittem, átástam a fagyott földet, elviseltem a motor burkolatának ordítását. Mindezt azért a képzeletbeli gyermekért, a jövőért, amely rám várt.
Egy reggel, a névsorolvasás más volt. Az SS általában a gyengéket, a betegeket, azokat kereste, akik már nem tudtak állni, hogy balra küldjék őket a kémények felé. De azon a napon a ranglétrán áthaladó orvos valami mást keresett.
Nem a duzzadt lábainkat vagy a kiálló bordáinkat nézte. A testalkatunkat nézte. Erőt keresett. Megállt előttem. Szeplőtelen fehér kabátot viselt nyitott bőrkabátja alatt. Kerek szemüvege volt, kifejezéstelen arca, sima, mint egy kavics. Ő volt az orvos. Intett, hogy jöjjek elő. “Súlyzó” – kérdezte. “26 éves” – válaszoltam németül, emelt fővel. “Foglalkozás: borász.”Bólintott. Érezte, hogy a bicepszem kidudorodik a kabát vékony szövetén. Olyan elégedettnek tűnt, mint egy lókereskedő, aki a vásárlás előtt megvizsgálja a huzatot. Egészséges. Gezont. Jó genetikai anyag. Felírta a számomat a füzetébe.
“10-es blokk” – parancsolta.
A szívem ugrott. A 10-es blokk nem volt az azonnali halálblokk. Nem az építkezés volt, hanem a kísérleti blokk. Rémisztő pletykák keringtek arról a helyről. Azt mondták, hogy az emberek bemennek, és soha nem jönnek ki, vagy átalakulva jönnek ki. Próbáltam ostobán tiltakozni. “Alkalmas vagyok a munkára, doktor. Jó munkás vagyok. 50 kg-ot tudok cipelni.”
Rám nézett a szemüvegén keresztül. “Pontosan a Birodalomnak tudnia kell, hogyan kell ellenőrizni az erőt. A tudományt fogod szolgálni, Francia. Nagyobb megtiszteltetés, mint köveket cipelni.”
Két őr megragadott, kihúzott a sorokból. Találkoztam a bajtársaim tekintetével. Nem szánalommal, hanem rettegéssel néztek rám. Tudták, hogy a 10-es blokk rosszabb, mint a gázkamra. A gázkamra éhezik. A 10. blokk az ismeretlen. Elvittek. Forró zuhanyt kellett vennem. Gyanús volt. A meleg víz elfelejtett luxus volt. Kaptam egy rövid kórházi köpenyt, hátul nyitva. Egy fehér csempézett váróterembe vezettek. Éter és fertőtlenítő szaga volt. Egy szag, ami elkapta a torkodat.
Voltak ott mások is, lengyelek, oroszok, néhány görög zsidó. Mindannyian fiatalok voltak, viszonylag erősek. Senki sem beszélt. De egy fiatal görög férfi ült velem szemben, csendben sírva. Oda-vissza ringatott. Odahajoltam hozzá. “Mi történik itt?”Suttogtam. “Ez a tífusz? Vakcinák?”
A görög férfi felnézett rám, a szeme tele volt abszolút rémülettel. Megrázta a fejét. A kezét az ágyékához tette. Védő, ösztönös gesztus. “Nem!”megtört franciául lélegzett. “Nem a tífusz. Ellopja a magokat. Micsoda? Azt akarják, hogy mi legyünk az utolsók. Kivágja a fát, érted? Kivágja a fát.”
Nem akartam megérteni. Az elmém elutasította az ötletet. Lehetetlen volt. Nem ők tették. Középkori barbárság volt. A 20. században voltunk. Németország Goethe és Beethoven földje volt. De aztán kinyílt a hátsó ajtó. Kijött egy férfi. Két ápolónő támogatta. Széttárt lábakkal sétált,arca hamuszürke, szája tompa sikolyban nyitott. Az ingén vér volt a medencénél. Már nem úgy járt, mint egy ember. Úgy húzta a lábát, mint egy öregember vagy egy halálosan sebesült állat. Az ápolók hordágyra dobták a folyosóra.
Az orvos megjelent az ajtóban. Egy kendőre törölgette a kezét. Úgy nézett ki, unatkozik, mintha éppen befejezte néhány unalmas adminisztratív feladat. Megnézte a listáját. “Következő. Beteg száma 18402.”
A Francia, az én voltam. Jeanne-re gondoltam, a gyerekekkel teli házra, és éreztem, hogy a halál hidege beszivárog az ereimbe. Nem a test halála, hanem a nevem halála. A két őr belökött. Az ajtó szoros szívással csapódott be. A műtő vakító volt. Fluoreszkáló fények villogtak a mennyezeten, durva öntés, Árnyék nélküli fény, amely minden rozsdafoltot feltárt a fém asztallábakon, minden szárított csepp a csempézett padlón.
Középen volt a keskeny, hideg asztal, vastag, barna bőrszíjjal ellátva, használat közben simán kopott. Mellette egy gördülő kocsi, amelyen rozsdamentes acél műszerek voltak elrendezve: olló, csipesz, szike. Nem voltak bonyolult gépek, nem röntgengépek ebben a szobában, csak egyszerű mechanika, emberi vízvezeték.
Az orvos levette a piszkos kesztyűjét, és tiszta párt vett fel. A latex pattintása úgy hangzott, mint egy ostor repedés. Nem nézett rám. Beszélt az asszisztensével, egy rövid, kopasz emberrel, aki tömörítéseket készített. “Ma este nyúlpörkölt van a tiszti étkezdében” – mondta az orvos. “Remélem, ezúttal nem főzik túl.”
“Igen, Doktor” – válaszolta az asszisztens. “Legutóbb cipőtalp volt.”
Ott álltam, rémülten, ő meg raguról beszélt. Kétségbeesett dühöt éreztem magamban. Nem nyúl voltam, hanem férfi. “Miért?”Megkérdeztem, a hangom alig remegett. “Hadifogoly vagyok. A genfi egyezmény tiltja a csonkítást.”
Az orvos megállt. Lassan felém fordult. Elmosolyodott, nem rosszindulatúan, hanem fáradt engedékenységgel. Mint egy mosoly egy gyerekre, aki hülye kérdést tesz fel. “Genf messze van, 18402-es számú fogoly. Itt minden ugyanaz. Itt az egyetlen törvény a biológia.”Közeledett hozzám. “Jó Francia génjeid vannak. Erős vagy. Rugalmas vagy. Bizonyos értelemben szégyen. De nem engedhetjük, hogy az alsóbbrendű Fajok gyorsabban szaporodjanak, mint mi. Megtartjuk a karokat a munkához, de levágjuk a gyökereket. Ez Kertészet, semmi több.”Jelezte az őrnek. “Az asztalon.”
Hátrébb léptem. “Nem, nincs hozzá jogod. Jeanne vár rám. Van életem.”
Az egyik őr megütötte a térdemet a gumibotjával. A lábaim beakadtak. Térdre estem a kemény csempéken. Megragadtak, felemeltek, mint egy zsák krumplit, és a fémasztalra dobtak. A hideg acél átszúrta a vékony ingemet, lehűtve a hátamat.
Három másodperc alatt megkötöztek. Bőrszíjak szorultak a csuklómra és a bokámra. Széles hevedert helyeztek a mellkasomra, megakadályozva, hogy kiegyenesedjek. Keresztre feszítettek, a lábaimat széttárta a vas. Megrángattam a kötvényeket. Megfeszítettem az izmaimat. Erős voltam, de a bőr erősebb volt.
Hideg, narancssárga folyadékkal kezdte kenni az alsó hasomat, amely jódszagú volt. Gyorsan, brutálisan, szappan nélkül borotválta a hajat, megragadta a bőrt. A plafont bámultam. Megszámoltam a halott legyeket a fluoreszkáló fényben.
Egy, kettő, három. Azt gondoltam magamban, hogy el fognak altatni. Maszkot fognak rám tenni. Felébredek és vége lesz.
Az orvos felkapott egy szikét. Megnézte a szélét a fényben. Aztán közelebb lépett a lábamhoz. Elfordítottam a fejem a kocsi felé. Kerestem a fecskendőket. Kerestem a maszkot. Nem volt ott semmi. Csak gézpárnák és üres üvegedények, készen a minták fogadására.
“Várj,” kiabáltam. “Az érzéstelenítés. Elfelejtetted az altatást?”
Az orvos nevetett. Rövid, száraz, szakmai nevetés volt. “Az érzéstelenítés drága, fiam. Az érzéstelenítést azoknak a hősöknek tartják fenn, akik háborús sebek miatt műtéten esnek át.”Kesztyűs kezét a combomra tette, hogy stabilizálja azt egy fogoly kisebb, rutinszerű műveletéhez. “Ez pazarlás. ”
“De meghalok a fájdalomtól.”
“Nem, senki sem hal meg ebből. Sikítani fogsz, az biztos. Zajt ad, de nem öl.”Az asszisztensére nézett. “A gag. Nem szeretem, amikor a fülembe nyikorog. Megöli az étvágyam a cibetért.”
Az asszisztens egy darab fát vett piszkos gézbe csomagolva. A számba nyomta. A fejem mögé kötötte a köteleket. Nem tudtam többé beszélni, nem tudtam többé könyörögni, csak tompa hangokat tudtam produkálni, csapdába esett állatok morgását.
“Hm.”Az orvos lehajolt. Közelről láttam az arcát. Láttam a pórusait, a kerek szemüvegét, ami a saját arcomat tükrözte, eltorzult a rémülettől. “Ne mozogj túl sokat!”nyugodtan tanácsolta. “Ha megmozdul, lehet, hogy elvágom a combartériát, és akkor két perc alatt elvérzik. Szóval légy jó.”
